Тот, кто красиво говорит и обладает привлекательной наружностью, редко бывает истинно человечен. (с) Конфуций
Она ждала весны... Каждой частичкой она стремилась к весне. Весна - это перемены. Они происходят в природе, во внешнем виде людей, в их настроении и конечно же в личной жизни.
В последнее время ей было очень тяжело, и каждый день её начинался с осознавания, что она безумно по нему скучает. Это её раздражало, ведь у каждого должна быть своя личная свобода. Но ведь она всегда делал первый шаг. Он даже не звонил и не писал ей первый. Всё это с радостью было взвалено на её хрупкие плечи. Она хотела, чтобы он это сделал сам, но нет... Из-за этого ей в голову приходили параноидально-депрессивные мысли о её ненужности ему, о том, что он её просто забывал до того времени, пока она сама не напоминала о своём существовании в мире, где ему тоже приходится жить.
Часто она сидела в одиночестве и плакала, а внутри что-то разрывалось и причиняло боль, уже даже физическую.
Разговор с ним был нужен для того, чтобы понять, зачем именно он так поступает и насколько она ему вообще нужна. Но она не хотела никому навязываться, особенно ему, она не хотела ущемлять его свободу. Но ей было больно оттого, что с ней так поступали, и эта боль нарастала, нарастала и в конце концов стала её понемногу душить. Она любит, искренне и от всей души, а с её чувством так поступают. Она не могла упрекать его или ругаться с ним. Она его любит!
А если она умрёт, то что он почувствует? Что подумает? Заинтересуется ли причиной?
Плохие мысли. Ужасные. Неправильные.
Разве смерть может помочь во всём? Нет, но она сможет облегчить хоть это...
Разговоров с ним она боялась, боялась, что услышит то, что сломает её, то, что ей совсем не хочется слышать, то, после чего она не смодет больше полюбить, а может даже и жить...
Она ждала весны...
В последнее время ей было очень тяжело, и каждый день её начинался с осознавания, что она безумно по нему скучает. Это её раздражало, ведь у каждого должна быть своя личная свобода. Но ведь она всегда делал первый шаг. Он даже не звонил и не писал ей первый. Всё это с радостью было взвалено на её хрупкие плечи. Она хотела, чтобы он это сделал сам, но нет... Из-за этого ей в голову приходили параноидально-депрессивные мысли о её ненужности ему, о том, что он её просто забывал до того времени, пока она сама не напоминала о своём существовании в мире, где ему тоже приходится жить.
Часто она сидела в одиночестве и плакала, а внутри что-то разрывалось и причиняло боль, уже даже физическую.
Разговор с ним был нужен для того, чтобы понять, зачем именно он так поступает и насколько она ему вообще нужна. Но она не хотела никому навязываться, особенно ему, она не хотела ущемлять его свободу. Но ей было больно оттого, что с ней так поступали, и эта боль нарастала, нарастала и в конце концов стала её понемногу душить. Она любит, искренне и от всей души, а с её чувством так поступают. Она не могла упрекать его или ругаться с ним. Она его любит!
А если она умрёт, то что он почувствует? Что подумает? Заинтересуется ли причиной?
Плохие мысли. Ужасные. Неправильные.
Разве смерть может помочь во всём? Нет, но она сможет облегчить хоть это...
Разговоров с ним она боялась, боялась, что услышит то, что сломает её, то, что ей совсем не хочется слышать, то, после чего она не смодет больше полюбить, а может даже и жить...
Она ждала весны...